主要人物死亡。 是刀。 介意的不要看。被Tom Ford先生搞崩心态后的产物，他逼着我去感受他的恐惧，他让我直面我害怕的痛苦，而我看到了，我的灵魂随即燃烧。
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他从一片雪地中醒来。
他知道雪地中央有什么在等着他，他远远地站在一旁，看着那个小黑点被落下的雪花一点点盖上。他慢慢走过去，踩得冻土嘎吱嘎吱响。安静，死一般的安静，他甚至能听见自己的呼吸。他不需要走得很近，就知道那个黑点是什么。
他就站在那里，看着。看着雪花一点点落下，落到他的肩头，落到地上那人的鬓角上。血液慢慢凝固，像五月的玫瑰被揉碎了洒在他的爱人身边。一群渡鸦飞起又落下，在铅灰色的苍穹下什么都没带走。他躺在爱人的身边，盯着那对了无生气的金色眸子，然后合上眼。
雪依然在下。
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“……papa，papa?”
“嗯？”
“你有在听吗？”
Olivier回过神来，对着Alexia眨眨眼，后者显然有些不开心的样子。“你刚才走神了。”他的儿子怪他。
“噢，没什么。”他说，端起手边的咖啡递到唇边，用液体把刚才的画面压下去。南法的阳光把街角的咖啡店照得像通透的琥珀，他放下咖啡，看Alexis一副欲言又止的模样。
“所以？”
“所以？”
“所以你觉得呢？我应该告诉她吗？”Alexis期待着看向他的父亲。
噢，对了。Olivier这才想起来他们刚才的谈话。他的儿子喜欢上了学校里的一个女孩，此时正陷入绝望的单相思中。他动了动身子，让秋天宜人的温度包裹全身。图卢兹没有雪，没有渡鸦，没有他的爱人。
“你有多喜欢她？”他问。
“嗯……大概是很喜欢吧……我不知道，但是如果我错过她，我觉得我会后悔一辈子。”Alexis胡乱地抓了几下脏金色的头发，和Olivier的如出一辙。
“还有呢？”
“还有什么？”
“如果你想约她出来——假设你真的这么做了——你准备跟她说什么？”
“我想……直接告诉她？‘我很喜欢你，我觉得我们可以试一试？’”
“或者我们一步一步来好了，”Olivier嘴角轻轻扬上一个弧度，把桌上的手机递到Alexis面前，“你先把她约出来，怎么样？”
“我——什么？”
“试试啊，不然就像你说的，你会后悔一辈子。”
“那，那，我应该怎么问她？”
“我不知道，你们年轻人还流行约出来喝点咖啡做小组作业这套吗？”男人看着他的儿子把手机接过去，焦虑地点开对话框，用不输于面对生化武器的态度在屏幕上打字。他抬起头环顾四周，这不过是一个平静的周末午后。教堂的钟声远远地从街角飘来，有人在广场对面演奏小提琴；刚刚学会跑的孩子们大叫着冲进地上的鸽群里，那群鸽子被惊到后飞起又落下，在金色的光中咕咕咕地叫着。
也许是在阳光下晒了太久，也许是光线模糊了他的视线。恍惚间，他看见Gustave Kateb的衣角晃过广场中心的喷泉，又在水帘落下的第一秒消失不见。有股苦艾的味道萦绕在鼻尖，说不清是谁的香水味，还是隔壁客人的饮料的味道。他眨眨眼，视线还停留在起伏的喷泉后。那不是他，他知道，但他多么希望是他。
“噢，天哪！她回复我了！”
Alexis的低声惊呼把Olivier拉回现实。他转过头，那孩子正兴奋地挥舞着手机，“她答应我了！我们下周一起去看电影！”
“好样的，儿子。”Olivier像天下任何父亲一样骄傲地咧着嘴笑，鼓励般地拍了拍Alexis的后背。喷泉的水帘再次升起，在水光的波动中，他又看到了那件灰色大衣模糊的样子，和它的主人一起，在南法的阳光下静静地伫立在远处。
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他在雪地里行走。
时间已经来到了说不清是黑夜还是白昼的时候。铅灰色的天空压在他的头顶，他抬头，看枝头那些黑色的渡鸦跳来跳去。他开始数数，一只，两只，七只，八只。“八为哀悼”，他突然想起。这是他的爱人之前会哼的小调，那是古老的英格兰流传到法兰西的童谣。渡鸦们也歪着头打量着他，然后展翅飞走。他顺着它们飞行的轨迹看过去，雪地中央，那个黑点还在那里。
他知道那个黑点是什么。渡鸦们的叫声在广袤的原野上散开，乌拉，乌拉。他跟着它们，来到爱人身边。血液依然还没凝固，像是夜莺胸膛的血染出的红玫瑰，挂在爱人的脸颊上。他躺下，对上再熟悉不过的金色眸子，闭上眼。
雪依然在下。
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“.…..好了，今天就到这里吧，散会。”
话音一落，紧接着是椅子推动的声音，衣服面料互相摩擦的声音，低低的谈话声，零散的脚步声。Olivier故意拖在后面，有一搭没一搭地整理着桌上散乱的文件。Emma也离人群远远的，留在后面陪他一起整理。他们谁都没有开口，只是互相有默契地整理着桌椅，关掉显示器和投影仪，把桌上最后一张草稿纸拿在手上。但是黑发女士显然想说些什么，她故意清了清嗓子，她的绿色眼睛里跳动着不属于她的悲伤。
“嘿。”她说。
“嘿。”Olivier接过话，把女士手上那沓纸接过来。
“明天我打算去看看他……要一起吗？”
“谢谢你，Emma，但是不了。”
“好的。”她说，没有再去试图挽留他。Olivier见状，向她点点头，准备离开会议室。
“Olivier。”Emma喊住他，纤细的手指抓住男人的小臂。Olivier止住了脚步，转过身，认真地等着她说些什么。他能看见Emma脑子里的齿轮在疯狂运转，像某种精妙的仪器。他等着，然后意料之中的，女士还是选择了放弃。她拍了拍南法人的手，眼帘低垂，“照顾好自己。”随即头也不回地离开了会议室，背影消失在走廊尽头时，能听见一声清晰的抽泣。他也跟着叹气，把那些废纸往桌面上一丢——会有人来打扫的。
他没有回去，而是像个梦游一样来到了医疗部。一路上都没有人，这样也好，他不想再见到那些可怜或者同情的目光。医疗部的门没有锁，他就这么顺理成章地走进去，在Gustave Kateb的办公桌前坐下。这里已经被彻底清空，明天就会有新人用上这张办公桌。Olivier伸手抚摸合成木桌面，然后向左手边第二个抽屉伸手，在空无一物的抽屉里摸索。果然，他还藏着。他不由得苦涩地笑出声，摸出一包刚刚开封的烟，甚至还有一个打火机。他给自己点上一根，也不在乎头顶上闪着红灯的烟雾报警器——它当然不会响，他看着Kateb爬到办公桌上把他关掉的。烟雾轻飘在他的唇和脖颈边，像恋人的吻。火光明灭之间，熟悉的苦艾味再次绕过鼻尖，那是Kateb惯用的香水味。以前他还会开玩笑，说他闻上去像教堂里的老古董才会用的熏香，每次都能成功地把他们的医生弄得半恼。
“这和上帝没有半点关系。这不是什么好味道。”
尼古丁继续从他的肺中喷出，苦艾的味道也愈发浓郁。现在他明白了，那的确不是圣主荣光的味道，那是斑驳的铁锈和血的味道。
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他在雪地里行走。
这次他没有立刻躺下了。他站在爱人冰冷的尸体旁，看冰雪把他装点成一朵白玫瑰。灰色的大衣沾着点点血迹，他最喜欢的墨绿色围巾被压在身下，只露出半个被血液浸透的角。渡鸦还在枝头，唱着他听不明白的歌谣——他们也在哀悼吗？他在闭眼的最后一刻想着。
雪依然在下。
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Olivier有点喝多了。也许还没到醉的地步，但打开公寓的门还是花了他一些功夫。他把外套随手甩在餐桌的椅子上，前脚踩后脚地脱掉鞋子，也不开灯，也不穿拖鞋。窗外似乎开始下雨，橘黄色的路灯下，雨点被大风卷着飘过，像某种皮影戏。
他几乎是粗暴地撕开了手上蛋糕的包装纸。他也不知道自己为什么要买这个蛋糕，明明他也不会吃，他只会在第二天早晨把它喂给垃圾桶。但他还是这么做了，还顺带买了一把五颜六色的蜡烛。凭着窗外橘色的灯光，Olivier把包装纸一股脑地塞进垃圾桶里，然后跌跌撞撞地、艰难地试图找到一个打火机——没办法，屋子里那个经常用打火机的人已经不在了。
他不知道插几根蜡烛比较合适，于是他把每种颜色的蜡烛都挑了一根。他插上四根蜡烛，一一点燃，然后就摆在桌子上。一阵没来由的烦躁从胃部窜上来，他究竟在干什么？
他闭上眼，忍不住去揉自己的头发，跳动的烛光即便隔着紧闭的眼皮也能模糊感觉到存在。他究竟在干什么？男人怔住半秒，又把椅背上的外套重新拿起来，挂在玄关处。烦躁并没有持续多久，很快这股烦躁马上又变成了某种连绵细密的痛苦，腐蚀着他的肌肤。他把脊背靠在墙上，整个人随着地心引力滑到地上。
他本来应该在今天满四十岁的，Olivier捂着脸想，Kateb本来可以在这里的。
蜡烛依然在燃烧，跳动的火苗浅浅地照出他脸上的泪痕。手腕上的电子表突然“滴滴滴”响了三下，零点了。某些东西在他的胸腔深处炸开，他终于忍不住，在空荡的公寓里一个人放声大哭起来。
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他在雪地里行走。
有点冷。这是Olivier Flament的第一个想法。他走到雪地中央，然后停下脚步，凝视着雪地里的Gustave Kateb，了无生气的Gustave，还没有合上眼的Gustave，血迹洒在白色雪地上的Gustave。渡鸦来了又走，除了留下一点搅动的气流，什么也没变过。他的爱人倒在雪地里，眼睛还没合上，血洒在旁边，像五月的玫瑰。他在Gustave身边躺下，直直地盯着那双没有生气的眼眸，然后他闭上眼。
雪依然在下，雪永远不会停。
等再次醒来时，Olivier又是一个人，没有雪，没有尸体，只有他自己，还有之后所有孤独的光阴。
B's parking spot 